Episode 30
Als ich meinen lieben Rattenfreund zum Spaziergang an der Klosterpforte abhole, gibt es ein umständliches Hantieren: denn Fridolin hat sich komplett in einem Rosenkranz verheddert. Wie der Bruder Pförtner irritiert erläutert, hatte das Rättlein nächtens Alpträume gehabt und sich zum Schutz seiner unsterblichen Seele einen Rosenkranz erbeten, den man ihm in sein Körbchen gelegt hatte. Fridolin war der Meinung gewesen: je mehr guter Zauber, umso besser! – und hatte sich das Teil mehrfach um den Wanst geschlungen. In Kombination mit seinem Rattenschwanz war ein unentwirrbares Knäuel daraus geworden, das der Bruder mir entgegen reicht.
Also bin ich wieder einmal Transportmittel für meine Ratte, die wie ein Rosenkranz-garniertes Wickeltäubchen aus den Holzperlen lugt und dabei das Kruzifix mit den Vorderpfoten umklammert. Zunächst lässt er, der sich in einer aus meinem Halstuch gebastelten Hängematte dahin schaukeln lässt, nichts verlauten, doch bald höre ich Gewisper aus dem blau-weiß-karierten Baumwollbeutel, das nach den doloris mysteria klingt.
by Jess Florence
„Fridolin, mein Herz“, frage ich, „was ist das Problem?“
Er unterbricht sein Gemurmel und blinzelt mich ein wenig verstört an.
„Warum hast du dich dermaßen verstrickt?“
Nichts ist einfach bei diesem Nagetier. Er weist mich an, die Ratten-Rosenkranz-Roulade, die er nun geworden ist, auf Ohreshöhe zu hieven. Dort (und wieder einmal verkrallt er sich dabei in mein linkes Ohr) erläutert er mir, dass der Gott, dem er Zeit seines Lebens nachrennt wie ein unglücklich Verliebter (nein, wir gehen jetzt *nicht* auf das Siebenschläferchen ein), dass der Gott also keine Hinweise hinterlassen hat in seinem grandiosen Abschiedsbrief von Neuem Testament, ob er irgendein praktisch umzusetzendes Anrecht auf Glück hat. Hinter der Gottesmutter, so Fridolin, verberge sich dagegen der traurige Rest von Güte und Menschenfreundlichkeit, den der verheerende Super-GAU einer androzentrischen, dualistischen und leibfeindlichen Machtreligion übrig gelassen hat.
Hat er denn nicht ein handliches Fight-Flight-Feed-Fuck-Programm implementiert in seinem daumennagelgroßen Rattengehirn, mit dem er viel Spaß haben könnte?
„Schon“, sagt Fridolin und knabbert eine Holzperle an, „aber das hat einen Bug.“
